《烟火谈》
          文/沛真

小时候，我趴在比我高的案板上
踮着脚尖，看奶奶做饭
面团在手掌和手腕之间翻滚
像是滑翔在山坡和山谷之间
揉成长条，再折叠
反反复复，喧闹又沉默

奶奶的嘴巴，一张一合
在说些什么
或许和这顿饭有关
而我却躺在奶奶声音的
摇篮里
再也没有长大

在泥土里用力摆动胡须的
一根萝卜
一把水盈盈的菠菜
几缕藿香
在徜徉的日子里
是一次远足的归来

各种美食店自然是
风姿绰约的
香味太逼真
遏杀了我的想象力
而年复一年的一碗家常饭
却让我视而不见了很多年

原来他们不可以混为一谈